Приблизительно так выглядит юный русский интеллигент (если кто не заметил,это белое и пушистое чудо справа) и ужасающая, агрессивная и полная противоречий русская же действительность. Юный интеллигент "ещё верит в святость тамплиеров",ещё пытается бороться честно и, несомненно,пафосно, а потом он вырастает, если,конечно, не сложит голову ещё ребёнком в боях за правду, свободу и справедливость. Вырастая,он медленно звереет, обзаводится очень полезной вещью - цинизмом- и учится ругаться. Что может вынудить истинного русского интеллигента употреблять обсценную лексику в критических ситуациях?Только русская безжалостная действительность. Меня можно сколько угодно обвинять в антипатриотизме, но,насколько я знаю, в России нет ни одного детского хосписа. Хотя,нет. Кажется есть. Один.В Санкт-Петербурге. В России многого нет. А что есть?
Некий патриот, назовём его Х,несомненно, спросит меня:"А чем твоя Франция лучше России?В последней ты, по крайней мере, живёшь..." Я,пожалуй,ему отвечу:"Первую я, покрайней мере, люблю."Конечно, я не могу ненавидеть Россию,ведь здесь прошла практически вся моя жизнь, но есть огромное количество минусов, которые нельзя не критиковать. Есть и плюсы. Например, вкусные пироженки в кафетерии ЦДХ или бутерброды с колбасой в кафе главного здания музея имени Пушкина.Утрирую,скорее всего, от злости на отсутвие горячей воды и жару.Что поделать, вода испаряется.

А на последок, какой-нибудь старенький настроенческий стишок авторства меня.

***
Шёл домой. Подвернул ногу.
Все претензии предъявляю Богу.
Как и большинство людей, в общем.
Мы живём, а живя, ропщем.


***
Всё будет завтра. Будет как обычно.
Льёшь керосин. Зажигаю спичку.
А мимо мчатся электрички
В тартар столичный.

***
-На поверхности глаз рябь:
В безумьи карнавальном тонут краски…
Скажи, кто я?
-Ты девственник. Венецианский.

***
***
Голова к подушке не клонится.
Догнала ты меня, Бессонница
Со своей опалённой конницей.
Кто-то в полночь тревожит звонницу:
Кем-то мечты хоронятся,
Только дело не очень спорится.

Я, наперсник слепой Фортуны,
Что неистовей сотни гуннов,
Помолившись весенним лунам,
Улыбаясь, луплю по струнам,
Пока пишут с меня парсуны,
На которых я слишком юный.

Только знаю, всё это кончится
Одиночеством.