Я когда-нибудь всё же умру,
Только срок неизвестен ещё...




Здравствуй, матушка. Письма с фронта
Запоздало приходят к тебе.
У тебя на душе Лондон.
У меня на душе Тибет.
Мы вчера отступали, мама,
По дороге своих побед.
Та дорога вилась, пылала,
Да вела не на этот свет.
Наша рота, как в танце смерти,
Закружилась и понеслась,
Наши души Судьба исчертит,
Разлинует их для письма,
И, я знаю,она напишет
Эпиграмму богам на нас,
Но я всё же взлетаю выше,
Демонстрируя свой анфас.
Знаешь, матушка, здесь не страшно.
Правда, если чуть-чуть привык,
Только рушатся наши башни,
Иссякают река, родник,
Только здесь исчезают люди,
Только Норны на нас косят...
В этом марше посмертных буден
Я почти потерял себя.

Вспоминаю твоей улыбки
Согревающий холодок,
От боёв мне одни убытки,
От победы не больший прок.
Береги себя, улыбайся,
Глаз бойницы привычно узь.
Ты ведь знаешь, что я не сдамся,
Но, наверное, не вернусь.