***
Иногда мне снится, что я танцор,
Великий танцор с холодным лицом.
И я понимаюсь до самых гор
На качелях, сплетённых из нитей норн.

Иногда мне снится, что я танцор
И что я в подземелье, где света нет,
Где обрывается разговор
И недоступен любой абонент.

И я знаю, что скоро придёт палач
И будет бить по ступням молотком.
А я не смогу удержать свой плач
От глупой, мальчишеской мысли о том,

Что, не стану лгать,
Я уже никогда не смогу танцевать.

***
Меня расстреляют завтра,
Ночью, на алой площадь
И не унять азарта
В ожидании этой ночи мне.

Обезумевшей рёв толпы.
Стали звон. Вдалеке звезда.
Я хочу, чтобы видел ты
Мою гибель. Не опоздай.

***
Разговор на кухне.

-Ты шагами меряешь кухню.
И лекарства не пригубил…
Успокойся. Наш мир не рухнет.
Этот довод неоспорим.
Нам осталось совсем немного-
Всего парочка…пара книг…
Нам осталось совсем немного.
Я прошу тебя, дотерпи.
Всё пройдёт, как проходят слабость,
Скука, злость и осенний сплин.
Нам ещё пара книг осталась.
Ну, пожалуйста, потерпи.
Выпей этот настой. Поможет.
-Тс… Пожалуйста, помолчим.
-Хорошо. Мы, однако, схожи…
-Я просил тебя: замолчи!

(Дословно)

***
Тишина превращает секунду в память.
Я прижимаюсь к нагревшимся каменным стенам.
Кажется мне, что я не смогу расплавить
То, что за гранью возможного неизменно.

Эта ночь холодна и безлунна, безбожна, беззвёздна…
Будто воздушная кошка слизала с небес молоко.
Время стоит, но, я знаю, уже слишком поздно
Дверь запирать и открывать окно.

Ветер листает сухие от слёз страницы.
Ветер смеётся, не открывая глаз.
Или, быть может, мне это только мнится.
Я сплю на перине случайных фраз.

***
Я качаю мышцы, чтобы носить на себе мёртвых.
Дыханье моё сбито, порвано, спёрто.
Падаю. Думаю каждый раз: «Не встану…»
Но мне в закат, наверное, слишком рано.

Я укрепляю дух, чтобы терпеть живых.
К ним так привык мой изломанный, тонкий стих.
Мне высоту набрать бы и задышать,
Если ещё не издохла моя душа

***
Лето любит лимонный сок,
Эскимо и кофейный бред,
Этно музыку, русский рок
И танцевать балет.

Лето любит почти меня:
Мои волосы и стихи.
Это странная мания
К молодым королям стихий.

***
Нору

У тебя, как всегда, нет времени,
А я, как всегда, потерянный.
А я, как всегда, растерянный,
Печальный и чуть живой.
И яблочком солнце катится
В московскую чудо - матрицу,
И исчезает разница
Меж сталью и серебром.
Пылинки на подоконнике-
Оловянные воины-конники,
Как будто пришли из сонника,
Предрекая вердикт «потом».
А потом, может быть, не станется:
Растворимся или расплавимся,
Разобьёмся или истаем мы
Туманом на мостовой.

***
В моей руке меч, и
Время секунды икрою мечет.
В небе мечется белый кречет.
Его перья туманов легче.
Бьют из раны потоки желчи.
У меня в руке меч, и
В небе мечется белый кречет.
Всё ожидает смерча.

В клетке мается чёрный сокол,
В клетке страсти, разгула, порока.
В клетке мается он до срока,
Данного Черным Богом.
Я одиноко читаю Блока.
У меня тёплый кот под боком.
И зашторены ночью окна.
В клетке мается чёрный сокол.

***
Кристоферу Мегхену( Ротгеру Вальдесу)

Постучал. Тишина. Постучал опять. Открыли.
-Извини, я поздно.
По дороге к тебе я чуть-чуть заплутал.
Это просто
Ревнивого ветра козни.
Я оставил его править мой бесконечный бал.
Извини, я немного промокший, грязный
И говорю, как всегда, бессвязно.
А ещё до костей продрог.
Пустишь через порог?
Я и сам войду, впрочем,
Ибо наглости много очень.

Как уютно! Какие кресла!
В них почти не болит спина,
Что чинит каждый раз мне зверства
Адские по утрам.
Отхлебну из графина рома?
В общем, уже отхлебнул.
Не поверишь, я здесь, как дома,
Не скучая совсем по дну.
Извини, я ничуть не товарного вида:
В переулке подрался с какой-то «гнидой».
Думаешь, на полковника Придда
Я сейчас не похож?
Что ж.
Тем не менее, так и есть.
Я – полковник Придд. И я, как ни странно, здесь.

Я сегодня так разноглаз и хром…
Не спасут ни кровь, ни слеза, ни ром
От желания каяться снова в том,
В чём не стоит каяться…
Хотя…Тебе-то какая разница.

Каравелла моя в бухте стоит на якоре,
Парусами шуршит да цепями звякает,
Ожидает меня и приказа
Отправляться в Багряные земли.
Да, я знаю, что я зараза.
Я просто хочу испытать везение.
Предприятие пахнет самоубийством:
Мы идём налегке, хотя путь неблизкий.
Ты продашь мне свой пистолет морисский?

Оу, как мило! У тебя есть киска!
И зовут её, очевидно, Айрис.
На неё уже минут двадцать зарюсь.
Жалко, что не моя, право.

А по горлу стекает лава…

Мои губы замолкли и онемели.
Расскажи мне про Шу и Эли.

(Чёрт разберёт.Странное стихотворение.)

***
Весенней осенью
Брови с проседью
Ты не заметила
В тусклом свете.
Весенней осенью
Быстро сбросила
Серею маску смерти.